Devo a meu público infantil uma coletânea de poemas dedicados às crianças. Isso não me sai da cabeça, mas sempre os afazeres de adulto me corrompem e vou enrolando a mim e a meu grande público de pequenos leitores.
Prometi – e tenho em adiantado processo – um livro infantil dedicado à Clarinha... A menina amiga do vento, que tem a serra no olhar e os cabelos ora em interrogações, ora em exclamações...
Impiedoso, Cronos, em sua grega divindade, não permite pausa para inspirar, para pensar e, que dirá, para escrever..
E o tempo atropela meus planos.
Em meio aos acidentes cronológicos passam-se os dias, meses e anos. Vejo a Clarinha se esticando em graça e sabedoria. Já está uma mocinha! E aqueles pequeninos admiradores de dois, três anos atrás? Daqui a pouco são adolescentes, que poderão me olhar com a revolta própria da idade por não lhes ter entregado os inocentes poemas aos quais me propus dedicar metafórica linguagem.
Os versos se misturam ao meu olhar contemplativo e sei que devo escrever rápido, enquanto ainda são crianças. Antes que elas cresçam.
sábado, 19 de março de 2011
Nos bosques da memória
As árvores de minha infância , trago-as de cor na memória... Os altos jatobeiros que abrigavam centenas de maracujás (doces visitantes folgados que se enredaram em suas copas e não quiseram mais deixar a hospedaria), as mangueiras, goiabeiras, abacateiros e laranjeiras de toda sorte que amadureciam o pomar no quintal de minha velha casa no bairro São Miguel. Havia também os limoeiros, a mexeriqueira candongueira , o pau-doce e o pé de marmelo, que nunca dera frutos, mas dessas últimas árvores eu não gostava muito. O marmeleiro nunca teve outra função que não a de fornecer seus flexíveis galhos finos para servirem de chibata a mim e meus irmãos à menor peripécia salutar da infância. Eta arvorezinha que não deixou saudades!
O mundo, no entanto, em pouco tempo se demonstrava bem maior que o grande quintal da minha casa e perto do bar do Seu Claudionor crescia o mais lindo pinheiro jamais visto naquelas redondezas... A Rua da Escola Coronel Câncio, na Vila Operária tinha as mais lindas e floridas patas-de-vacas. Não, não é exagero! Em nenhum outro lugar da cidade havia rua mais bonita e florida!Aliás, árvores que dessem flor mais bonita que aquelas, somente o pessegueiro da casa de Vó Dora e a margarida de árvore que cresceu perto do chiqueiro do quintal la de casa.
As árvores de minha infância permanecem apenas nos bosques da minha memória. Trago-as de cor... Que nada mais é que outra corruptela de nossa Língua (de cor= de coração) O que fora feito delas? Algumas viveram o quanto puderam e secaram de pé, como convém a toda árvore. Outras foram degoladas e ainda sangram em mim, como o velho pinheiro...
Ainda passo olhares furtivos pelas árvores de minha meia-idade... e tenho o privilégio das mais belas árvores, com nomes e sobrenomes, ao alcance de meu olhar. Cercam-me manacás floridos – mas a respeito desses falarei em outra ocasião - ipês protegidos por Lei Federal, flamboyants, paineiras e ela, a poderosa e deslumbrante acácia imperial! Um belo exemplar daquela que inspirou o terno poema de Guilherme de Almeida em A rua das rimas “e acácias paralelas, todas elas belas, singelas, amarelas,douradas, descabeladas, debruçadas como namoradas para as calçadas”. Acho que já não é viável confiar na memória as lembranças de tantas árvores... Será preciso fotografá-las para a posteridade, a fim de que não fiquem na memória apenas como uma natureza morta.
O mundo, no entanto, em pouco tempo se demonstrava bem maior que o grande quintal da minha casa e perto do bar do Seu Claudionor crescia o mais lindo pinheiro jamais visto naquelas redondezas... A Rua da Escola Coronel Câncio, na Vila Operária tinha as mais lindas e floridas patas-de-vacas. Não, não é exagero! Em nenhum outro lugar da cidade havia rua mais bonita e florida!Aliás, árvores que dessem flor mais bonita que aquelas, somente o pessegueiro da casa de Vó Dora e a margarida de árvore que cresceu perto do chiqueiro do quintal la de casa.
As árvores de minha infância permanecem apenas nos bosques da minha memória. Trago-as de cor... Que nada mais é que outra corruptela de nossa Língua (de cor= de coração) O que fora feito delas? Algumas viveram o quanto puderam e secaram de pé, como convém a toda árvore. Outras foram degoladas e ainda sangram em mim, como o velho pinheiro...
Ainda passo olhares furtivos pelas árvores de minha meia-idade... e tenho o privilégio das mais belas árvores, com nomes e sobrenomes, ao alcance de meu olhar. Cercam-me manacás floridos – mas a respeito desses falarei em outra ocasião - ipês protegidos por Lei Federal, flamboyants, paineiras e ela, a poderosa e deslumbrante acácia imperial! Um belo exemplar daquela que inspirou o terno poema de Guilherme de Almeida em A rua das rimas “e acácias paralelas, todas elas belas, singelas, amarelas,douradas, descabeladas, debruçadas como namoradas para as calçadas”. Acho que já não é viável confiar na memória as lembranças de tantas árvores... Será preciso fotografá-las para a posteridade, a fim de que não fiquem na memória apenas como uma natureza morta.
sexta-feira, 18 de março de 2011
Doçuras de Avó
Que venham os sabiás, pintassilgos e canários! Cantem para Luiza... Que venha a Banda Santa Cecilia, Danielle chaves, a menina –passarinho , os jovens da Orquestra de Luthiers! Toquem para Luiza...
Que venha Tom Jobim e sua canção para Luiza! Luiza completa 97 anos de idade e, ao longo desse quase um século de vida, seu pouco tamanho não intimidou as dores e os sofrimentos, não espantou a coragem da mulher pequena (e que não é pedaço) e os seus cabelos prateados refletem a luz da lua que bóia no céu de Jobim!
Os anos roubaram-lhe o vigor da corajosa mãe de dez filhos, mas não a doçura do coração ... Os anos encurtaram-lhe os passos, mas não a estrada, encurtaram-lhe a visão, mas não a paisagem... E Luiza permanece a contemplar as ruas, as fotos , os textos e se emociona com o que captura!
Cada vitória, cada dia vivido, cada superação , cada decepção constitui um diploma de Luiza... E na escola da vida Luiza se tornou mestre!
Que o sol brilhe para Luiza de maneira especial... Que mesmo os mais insensíveis admitam que Luiza é mais que uma pessoa qualquer.
Olhem para os olhos de Luiza! Cristais de néctar nos cantos... Doçuras de minha avó!
Que venha Tom Jobim e sua canção para Luiza! Luiza completa 97 anos de idade e, ao longo desse quase um século de vida, seu pouco tamanho não intimidou as dores e os sofrimentos, não espantou a coragem da mulher pequena (e que não é pedaço) e os seus cabelos prateados refletem a luz da lua que bóia no céu de Jobim!
Os anos roubaram-lhe o vigor da corajosa mãe de dez filhos, mas não a doçura do coração ... Os anos encurtaram-lhe os passos, mas não a estrada, encurtaram-lhe a visão, mas não a paisagem... E Luiza permanece a contemplar as ruas, as fotos , os textos e se emociona com o que captura!
Cada vitória, cada dia vivido, cada superação , cada decepção constitui um diploma de Luiza... E na escola da vida Luiza se tornou mestre!
Que o sol brilhe para Luiza de maneira especial... Que mesmo os mais insensíveis admitam que Luiza é mais que uma pessoa qualquer.
Olhem para os olhos de Luiza! Cristais de néctar nos cantos... Doçuras de minha avó!
Valha-nos Deus !
O português tupiniquim foi reformado de forma abrupta. Ops... ab-rupta! É isso aí!
Sob a égide da união entre os povos, o Acordo Ortográfico apresenta uma tentativa arbitrária de unificação da ortografia oficial de todos os países lusófonos.
Até 2012 a lei determina que nós tenhamos esquecido tudo aquilo que levamos uma vida inteira para tentar aprender, já que compreender não nos fora possível.
Assim, entre trancos e arrancos, para não deixarmos de contestar, vamos abolindo os acentos, os hífens e o desusado trema... Para não errar, tudo em caixa alta!
Mas qual o quê! Não é fácil imaginar a LINGUIÇA com pimenta do Rancho do Quinto sendo escrita como aquele carro velho , que sempre ENGUIÇA no morro. Nem o ESTILINGUE do garoto que estuda na escola BILINGUE ... Ah, valha-nos Deus!
Enquanto tentamos não parecer tias velhas que anotam receitas de bolos, com acentos circunflexos, em cadernos amarelecidos, os imortais da Academia Brasileira de Letras seguem TRANQUILOS tomando chá e comendo SEQUILHOS... Tramam tudo! Tudo sem trema,
Sob a égide da união entre os povos, o Acordo Ortográfico apresenta uma tentativa arbitrária de unificação da ortografia oficial de todos os países lusófonos.
Até 2012 a lei determina que nós tenhamos esquecido tudo aquilo que levamos uma vida inteira para tentar aprender, já que compreender não nos fora possível.
Assim, entre trancos e arrancos, para não deixarmos de contestar, vamos abolindo os acentos, os hífens e o desusado trema... Para não errar, tudo em caixa alta!
Mas qual o quê! Não é fácil imaginar a LINGUIÇA com pimenta do Rancho do Quinto sendo escrita como aquele carro velho , que sempre ENGUIÇA no morro. Nem o ESTILINGUE do garoto que estuda na escola BILINGUE ... Ah, valha-nos Deus!
Enquanto tentamos não parecer tias velhas que anotam receitas de bolos, com acentos circunflexos, em cadernos amarelecidos, os imortais da Academia Brasileira de Letras seguem TRANQUILOS tomando chá e comendo SEQUILHOS... Tramam tudo! Tudo sem trema,
O Pequeno Samuel
Samuel nasceu com o azul dos céus de setembro no olhar. Nasceu cumprindo sina de poeta e postou no blog neonatal a poesia própria de quem é íntimo do vento. Ao passar pelo túnel da nova vida, Samuel espiava um canto onde pudesse refazer suas forças pequeninas. Mirou o seio da mãe!
Samuel, que poderia ser Pedro, José, Miguel, carrega em si o chamado do Pai Celestial e, em hebreu,. significa exatamente isso “foi chamado pelo Senhor”. Samuel fará a diferença na vida do pai poeta, que bebe os sonhos na taça vazia dos rebeldes... Na vida da mãe:resoluta pela felicidade, na vida dos avós, padrinhos, irmãos que ainda não vieram! Samuel fará diferença na vida do mundo, porque é sinal da presença e da misericórdia de Deus nesse mundo que tenta dissecar as esperanças e pungir a dureza das pedras nos sorrisos insolentes dos puros.
Não! Não se apavore! Samuel não tem a missão de mudar destinos e suavizar o mundo por obrigação. Seu tamanho pequenino e seu olhar colorido apenas sugerem ao vento que seja morno e leve, à chuva que seja branda e periódica, à terra que seja fecunda e aos homens que sejam felizes. Coisas de poetas e sonhadores, mas que fazem a diferença no mundo.
Samuel, que poderia ser Pedro, José, Miguel, carrega em si o chamado do Pai Celestial e, em hebreu,. significa exatamente isso “foi chamado pelo Senhor”. Samuel fará a diferença na vida do pai poeta, que bebe os sonhos na taça vazia dos rebeldes... Na vida da mãe:resoluta pela felicidade, na vida dos avós, padrinhos, irmãos que ainda não vieram! Samuel fará diferença na vida do mundo, porque é sinal da presença e da misericórdia de Deus nesse mundo que tenta dissecar as esperanças e pungir a dureza das pedras nos sorrisos insolentes dos puros.
Não! Não se apavore! Samuel não tem a missão de mudar destinos e suavizar o mundo por obrigação. Seu tamanho pequenino e seu olhar colorido apenas sugerem ao vento que seja morno e leve, à chuva que seja branda e periódica, à terra que seja fecunda e aos homens que sejam felizes. Coisas de poetas e sonhadores, mas que fazem a diferença no mundo.
Mineirismo
Ser mineiro é mais que nascer ou viver nas terras das Minas Gerais, como definem os dicionários... Ser mineiro é ter um trem de ferro apitando nas veias, é ter os sinos da igreja matriz nos olhos, é fazer boca de pito, comer guisado de ora-pro-nobis com angú, banhar-se nas águas de cachoeiras cristalinas, é ter nos lábios a cor do minério de ferro, a resistência do aço laminado das siderúrgicas nos atos que exigem coragem, é ser doce e macio como os suspiros e as brevidades das cozinhas de fogão à lenha...
Mineiro das grandes cidades não foge às características do mineiro das pequenas urbes, só que tem saudades... Tem saudades de pedir a bênção aos pais e aos padrinhos, tem saudade de rolar no canto da boca uma sementinha de goiaba que escapou à peneira e vem premiar seu glutão no mais perfeito casal romântico da culinária mineira: goiabada cascão com queijo. Mineiro como quieto, fala pouco, desconfia sempre! Mineiro de metrópole quer comer couve com torresmo quando pensa na mãe, não perde o trem de vista, arranha os olhos com um trem, carrega um trem na bolsa e questiona o outro trem.
Se o acento da cantilena da voz mineira é substituído pela educação fonológica formal, o "uai" jamais é esquecido nos discursos de admiração, de indignação ou de dúvida... Uai, será que não?!
Salvo os linguistas, ninguém mais repara na transformação do léxico mineiro e, aos poucos, instauramos uma nova forma nominal dos verbos em substituição ao gerúndio, na qual ocorre, sem qualquer tipo de constrangimento, a apócope da consoante sonora /d/ , e já não mais estamos amando , querendo ou partindo mas, "amano, quereno e partino"...
Quando o mineiro está "amano", está "quereno" partilhar o seu amor e, se vai "partino", leva, na sua mala, preciosos quinhões desta terra hospitaleira. Êh trem!!! Mas disso os dicionários nada entendem!
Mineiro das grandes cidades não foge às características do mineiro das pequenas urbes, só que tem saudades... Tem saudades de pedir a bênção aos pais e aos padrinhos, tem saudade de rolar no canto da boca uma sementinha de goiaba que escapou à peneira e vem premiar seu glutão no mais perfeito casal romântico da culinária mineira: goiabada cascão com queijo. Mineiro como quieto, fala pouco, desconfia sempre! Mineiro de metrópole quer comer couve com torresmo quando pensa na mãe, não perde o trem de vista, arranha os olhos com um trem, carrega um trem na bolsa e questiona o outro trem.
Se o acento da cantilena da voz mineira é substituído pela educação fonológica formal, o "uai" jamais é esquecido nos discursos de admiração, de indignação ou de dúvida... Uai, será que não?!
Salvo os linguistas, ninguém mais repara na transformação do léxico mineiro e, aos poucos, instauramos uma nova forma nominal dos verbos em substituição ao gerúndio, na qual ocorre, sem qualquer tipo de constrangimento, a apócope da consoante sonora /d/ , e já não mais estamos amando , querendo ou partindo mas, "amano, quereno e partino"...
Quando o mineiro está "amano", está "quereno" partilhar o seu amor e, se vai "partino", leva, na sua mala, preciosos quinhões desta terra hospitaleira. Êh trem!!! Mas disso os dicionários nada entendem!
Contemplação
Admiro as mulheres naturais... Cara lavada, unhas sem esmaltes, sobrancelhas grossas, cabelos presos num rabo de cavalo e apenas dois ou três grampos a segurar-lhes uns fios arrebentados.
As mulheres naturais se querem enrubescer um pouco as maçãs do rosto tascam-lhes uns beliscões nas bochechas e mordem os lábios para chamar-lhes o sangue e assegurar-lhes o tom avermelhado. E buço. Sempre um buço espesso quase podendo ser chamado de bigodes.
Ah... As mulheres naturais possuem uma postura invejável! Equilibram, sem o menor receio, enormes trouxas de roupas sobre a cabeça e não se utilizam das mãos para garantir-lhes o equilíbrio.
Limpam peixes sem reclamar, não se enjoam com o cheiro de galinha sendo depenada com água fervente e tecem longos bordados para o enxoval que não possui perspectivas de uso... Especiais, magníficas, mas meio fora de moda. Estão em extinção.
Contemplo-as como quem contempla fotos antigas de família. Valores muitos já em desuso, mas de uma simplicidade tão linda que nem mesmo a absoluta ausência de vaidade lhes rouba a beleza refletida num espelho d’água.
Admiro as mulheres não-naturais, algumas podem mesmo ser até artificiais. Rosto maquiado logo pela manha, unhas impecavelmente feitas, sobrancelhas pinçadas, cabelos de mega hair escovados e com chapinha, sempre hidratados, batom e blush importados e uma sessão de depilação semanal para eliminar qualquer pelo supérfluo são alguns dos procedimentos básicos para uma caracterização natural da mulher não-natural.
Algumas recorrem à maquiagem permanente, ao silicone e às lipoesculturas... Recursos que as deixam naturalmente mais lindas ainda!
Nem sempre cozinham bem ou estão dispostas a isso, mas a mulher não-natural sabe se produzir maravilhosamente para um jantar romântico em um belo restaurante. A lida diária e assalariada lhes permite esses caprichos.
O equilíbrio sustentado pela mulher não-natural fica a cargo dos saltos altos... Haja treino para garanti-lo! São horas e horas sobre agulhas e plataformas seja no supermercado, no escritório, na praça... Descer do salto, jamais!
Contemplo-as como quem contempla uma revista de estrelas. Valores outros talvez já em desuso, mas de uma gana tão admirável que nem mesmo a absoluta ausência de tempo lhes rouba a vaidade refletida num olhar de contemplação.
As mulheres naturais se querem enrubescer um pouco as maçãs do rosto tascam-lhes uns beliscões nas bochechas e mordem os lábios para chamar-lhes o sangue e assegurar-lhes o tom avermelhado. E buço. Sempre um buço espesso quase podendo ser chamado de bigodes.
Ah... As mulheres naturais possuem uma postura invejável! Equilibram, sem o menor receio, enormes trouxas de roupas sobre a cabeça e não se utilizam das mãos para garantir-lhes o equilíbrio.
Limpam peixes sem reclamar, não se enjoam com o cheiro de galinha sendo depenada com água fervente e tecem longos bordados para o enxoval que não possui perspectivas de uso... Especiais, magníficas, mas meio fora de moda. Estão em extinção.
Contemplo-as como quem contempla fotos antigas de família. Valores muitos já em desuso, mas de uma simplicidade tão linda que nem mesmo a absoluta ausência de vaidade lhes rouba a beleza refletida num espelho d’água.
Admiro as mulheres não-naturais, algumas podem mesmo ser até artificiais. Rosto maquiado logo pela manha, unhas impecavelmente feitas, sobrancelhas pinçadas, cabelos de mega hair escovados e com chapinha, sempre hidratados, batom e blush importados e uma sessão de depilação semanal para eliminar qualquer pelo supérfluo são alguns dos procedimentos básicos para uma caracterização natural da mulher não-natural.
Algumas recorrem à maquiagem permanente, ao silicone e às lipoesculturas... Recursos que as deixam naturalmente mais lindas ainda!
Nem sempre cozinham bem ou estão dispostas a isso, mas a mulher não-natural sabe se produzir maravilhosamente para um jantar romântico em um belo restaurante. A lida diária e assalariada lhes permite esses caprichos.
O equilíbrio sustentado pela mulher não-natural fica a cargo dos saltos altos... Haja treino para garanti-lo! São horas e horas sobre agulhas e plataformas seja no supermercado, no escritório, na praça... Descer do salto, jamais!
Contemplo-as como quem contempla uma revista de estrelas. Valores outros talvez já em desuso, mas de uma gana tão admirável que nem mesmo a absoluta ausência de tempo lhes rouba a vaidade refletida num olhar de contemplação.
Assinar:
Postagens (Atom)